Мы гордо входим в этот чудный сад,
но с головой, повёрнутой назад.
Мы видим мир элементарно плоский
и зрим в кустах былого отголоски.
И мы шагаем смыслу вопреки,
кормя химер, придуманных, с руки,
в такие мы залезли буреломы,
теряя на ходу протезы, пломбы
и прошлое нам разрывает рот.
Но движется, цепляется народ.
И что нам крик: «Куда ж вы, братцы?»
Нам главное идти, а не добраться.
Нам главное свой соблюсти обряд,
которому уже никто не рад.
Так страшно, но другого нет пути.
И всё-таки приходится идти.
И всё равно идут или висят
те, с головой, повёрнутой назад.