Поэт:
- Ловлю себя который день
на мысли, что стихами
я говорю, -
но, право, лень -
их отмечать руками!
Вот, если б кто-нибудь помог...
Тогда бы преподнёс урок!
Черт:
- Я к вам спешил и, наклонясь,
готов наладить с вами связь!
Секретарём, пожалуй! -
Теория моя проста.
Чернильница моя пуста...
Но память?
Разве мало?
Поэт:
- Мой мимолётный труд таков.
Черт:
- Сию секунду! я готов!
Поэт диктует.
В осенней сырости лежать
не может жёлтый лист.
В осеннем хладе трепетать
не хочет птичий свист.
Душа поэта не бежит -
как Солнце на Восток.
Пред ним бумажный путь лежит.
Поэт берёт листок.
Душа не может устоять,
не высказавшись всласть.
Так осени - ни дать ни взять! -
а надо власть менять!
Она сорвёт последний лист.
Дождь сменит белый снег.
И птичий писк - метели свист -
Охватит после, всех!
Так и поэта словеса
пока не перейдут
на лист бумаги...
Записал?
О, боже!
Он был тут!