П.А.К.
Мы все по строчкам Тютчева живем:
День пролетел, и, вроде, Слава Богу…
Но все плывем к единому итогу,
Хоть и нечасто думаем о нем.
А вскоре кто-то вновь покинет нас
(Предсказывать нелепо – не беремся)
Но попрощаться дружно соберемся,
Тайком стирая влагу возле глаз…
Святой водою чистых четвергов
Засохшую она размочит душу,
И высвободит боль твою наружу,
Как боги Прометея из оков…
Но что она - прощальная слеза?
Одна – алмаз, другая – просто влага…
Иных стихов не ведает бумага,
Лишь Образы влекут, как образА…
И голос – колокольчиком в ночи,
И соловьиной трелью на рассвете,
Звенит, звенит… - его уносит ветер…
Но это эхо вскоре замолчит…
Мы все по строчкам Тютчева живем:
День пролетел, и, вроде, Слава Богу…
Но все плывем к единому итогу,
Хоть и нечасто думаем о нем.