Узоры слов сплетаются в проклятья, теряются за тайным смыслом фраз.
Серебряное бабкино распятье из шкафа ночью достаю подчас,
Кладу на чистый лист, ночник включаю, о стены бьется эхо, как в набат.
Вдыхаю едкий запах молочая, смотрю на фото умерших ребят.
Газетных строк узор смущает мысли, «ни там, ни тут» – для нас, увы, удел,
Пока переговорщики зависли, опять пророча минским новодел.
Что будет через пять десятилетий, кто вспомнит эти годы под огнем,
Поймет ли кто-то завтра рифмы эти? Не знаю, вряд ли… А пока живем
Здесь и сейчас, не думая о прошлом, без лишних тем и планов про запас.
А я, мечтая только о хорошем, в своих стихах опять молюсь за вас…
АБ040217