лежат на окне строчки мои любимые,
как письма из прошлого,
"как драгоценные вина".
и каждую осень "их настаёт черёд".
я пью их, как хмель.
я пью их, как яд.
как мёд.
я снова дотронусь до этих влюблённых страниц,
пусть они дальше поют арфой эоловой.
пусть имя звучит, как песнь приручённых птиц,
как каждый твой сон.
как каждое твое слово.
воскреснут слова, несказанные случайно.
и снова октябрь покажется сладким маем.
пылает рябина.
костёр её отцветает.
и вновь покорившаяся стихами о чувствах твоими
и их полюбившая необычайно.
мне снова становится больно,
беспомощно перед другими.
должно быть, как Вам,
Марина Цветаева.