И исколоты мои пальцы
О терновника плети - ветки.
Мы - истории, мы- скитальцы,
Наши взгляды горьки и едки,
Наши души в шипах и алом.
Мы поём, улыбаясь боли
Широко - миражей оскалом.
Шрамы ран посыпая солью,
Мы не знаем ни дна ни края,
Но нам так океана много...
И, от слабости замирая,
Наши души шагают в ногу.
Как герои старинной прозы,
Будем путаться в трех словах,
Чтобы вновь, через смех и слёзы,
Сжать терновник в слепых руках.