Я, для тебя сегодня дождь.
Он, завтра, яблоко с полынью.
Кого же искренне ты ждёшь,
С лампадой, вечно негасимой?
Что для тебя, былого звук?
Что для тебя былого слово…
В тенёта, что плетёт паук,
Мы попадаем, снова, снова…
Не вырваться и не сбежать,
И окольцован, словно бочка.
И непреложность, как рожать…
Бежит, прореженною строчкой.
Мы, у тебя, и соль и кровь…
Быть может стало и привычкой,
По стойлам, разводить любовь,
С красивой, именной табличкой…