Ты не ищешь сомнений за дымом лет.
Я курила бы, настежь открыв окно.
Лишь тебе в нём горит мой бедовый свет.
Только где оно это моё окно?
По сюжету: морока заблудших дней,
В заоконье опять ложных лун гало.
Пришивала нутро прям до кожи, до
Предсердечья дремучей души твоей.
А ты бродишь... Ты бродишь по миру... Где?
Приходи, здесь на столике мятный чай.
Можешь всё говорить, хоть о чём болтай
Или просто молчи о рутинном мне.
Отмени снеготелые феврали,
Что вросли в мои кости предрешено,
Что по зимнему ветру распустят дни,
Если ты не посмотришь в моё окно.