...А весна рисует графику
на белёсом полотне.
Мой автобус мчит по графику
в предрассветной полутьме.
...Утро стелется квадратами
разлинованных дорог.
Трафик трафит по накатанной.
Вижу: пёс, совсем продрог,
примостился на обочине...
Промелькнул в потоке храм.
Избы – снегом оторочены.
Разноброд – по сторонам.
Между комму- капи- измами
осознание висит.
Мыслит родина кубизмом и
шепчет – ...и на небеси...
Что квадраты нам! Да в ку'бы мы
все проблемы возведём!
Протрубим осанну трубами,
выкорчёвывая дом.
Вечность – вечнее времянкою:
тут и там поток заплат.
А дорога к «изму» – манкая...
До сих пор зовёт плакат.
Муть рекламы вдоль обочины.
Бабы с вёдрами стоят.
Тает снег, зимой отсроченный
в чёрный кубо- метро- ряд.
А шофёр отстал от графика.
Я ему: – Поторопись!
Он, пыхтя цигаркой: – На фиг?.. а?
Разве график – наша жизнь?