Мэри пела не в церковном хоре-
Мэри пела в нашем кабаке.
О любви, о юности и море
Со стаканом в тоненькой руке.
О плющом увитых древних гротах.
О штормах и алых парусах.
Голос с дрожью на высоких нотах
Превращался в слёзы на глазах.
Мы глотали с водкой эти слёзы,
Та была солёною от них.
Мэри, дочь погибшего матроса,
Пела о спасённых и живых.
О чудесных, но далёких странах.
О конях плетущихся рысцой.
Мы любили машино сопрано
С женскою нетрезвой хрипотцой.
Перед песней, словно перед боем,
Всякий прекращался разговор.
Если пела Мэри, мордобоев
Не было, и даже мелких ссор.
Вот какая сила у искусства!
Если вдруг тоска звала ко дну
Или было просто очень грустно,
Наш радист крутил её одну.
Вдруг мы неожиданно узнали,
Из похода в порт вернувшись наш,
В штабе флота Мэри расстреляли
Контрразведчики за шпионаж
Вот зачем о счастье и о горе
О любви, которая не блеф
Пела Мэри не в церковном хоре
А на нашей базе ВМФ.
Всё прошло. Забыто. Только странно:
Иногда, но именно с тех пор
Как напьюсь, мне слышится сопрано
С хрипотцою.
И церковный хор.