Душа – это ящик, в котором кончается место,
И столько побитого молью скопилось на дне,
Что хочется просто забраться в уютное кресло
И тихо дремать. И прекрасное видеть во сне.
Летать между звёзд, оборвав поводок кислорода,
И трогать скопленья галактик незримой рукой...
Нет, дух не забудет, что он – не землянской породы,
Но женского рода – душа. Ей потребен покой.
Куда ей – носиться за духом в далёкие дали
И мерить чужой, непонятной вселенной края...
Душа – это ящик, в который так дружно сыграли
Мы – духи, знакомые с лёгкостью небытия,
Привычные жить без говядины и керосина,
Супружеских уз и надгробных торжественных плит...
Душе эта лёгкость воистину невыносима,
Её от присутствия духа трясёт и тошнит.
Сиятельный принц – он ведь может припомнить былое –
Как сдуру холопы её на престол возвели.
Она – только связь между небом и тёплой землёю,
Ей нечего связывать, если не будет земли.
Ей незачем быть и казаться возвышенной, если
Вернётся домой прошагавший сто тысяч дорог.
...Так лучше смертельно устать и устроиться в кресле –
И грезить о вечном...
И крепко держать поводок.