Прошлое - это всего лишь набор воспоминаний. Ярких картинок, запавших в душу образов. Натюрморт из отживших чувств, гербарий отзвучавших слов. Проекция вчерашнего дня на сегодняшний. Пережитые эмоции боли, страха, разочарования, наслаждения, радости. Стандартные элементы, сложившиеся в неповторимый узор. Кусочки мозаики, то превращающиеся в минуты счастья, то обращающиеся горькими слезами. Несбывшиеся надежды, осуществившиеся мечты. Всё и ничего. Так много случившегося, надолго укоренившегося в памяти. И так мало - просто переводные рисунки, со временем линяющие и утрачивающие цвет. А вместе с ним теряется и их сила. Сила, которая заставляет улыбаться при воспоминании светлых моментов и вызывает тягучую грусть при упоминании о тяжёлых и сложных временах.
А ведь иногда так хочется стереть ненужное. То, что причиняет страдания. Вызывает глухое раздражение. Приносит с собой раздумья и скорбь. Одним движением вычеркнуть, замазать корректором. И сделать вид, будто ничего и не было. Вот он - чистый лист. Сияет своей девственной белизной. переписать всё заново, без ошибок, без помарок, без клякс, похожих на чёрные дыры в иное измерение, живущее по другим законам. Раскрасить в солнечные, жизнеутверждающие оттенки. Подарить себе даже то, чего не было и не могло быть.
Ночное небо в россыпи золотых монет, тихий шёпот прибоя, зелёные с синим отливом волны, белоснежная пена, с грохотом и шипением рассыпающаяся по гладко отполированным камням, далёкие горы, укутанные перламутрово-розовым предрассветным туманом, свежий холодный воздух, который можно пить, будто животворящий коктейль...
Возвышенные чувства, прекрасные стихи, изящные и лёгкие строки, слетающие с красиво очерченных губ, звон остро отточенной стали, пронзительный взгляд из-под полуприкрытых ресниц, шелест пышного платья, стесняющий дыхание корсет, надушенная записка в тонких пальцах, унизанных перстнями, алые капли крови на кружевной ткани платка с причудливым вензелем...
Нежная и томная мелодия, вальяжно плывущая сквозь клубы сизого дыма с дорогим ароматом, роскошь пушистых ковров, сверкание хрусталя и блеск драгоценностей, изысканные блюда, светский разговор, холодные глаза на приветливом лице, бешеный риск игры без правил - на острие бритвы...
Всё это кажется знакомым, понятным, возможным, доступным. Но... Только кажется. А вместо этого ставший привычным страх. И горечь, поднимающаяся, как осадок, со дна памяти, когда прикасаешься к тем предметам, которые ещё помнят твоё тепло и хранят твой запах. А ещё... Болезненная чёткость воспоминаний. И такой безбожно живой, настоящий, красочный мир. Мир, который навсегда остался в прошлом.