Сорвавшись с ветки желтый лист,
как виртуозный пианист
играл на клавишах дождя
То ли мазурку, то ли твист,
он танцем резал ветра свист
на нотном стане октября.
Звучит Бетховен, Моцарт, Лист,
звук, в мокром соло свеж и чист,
как в майских трелях соловья.
Осенний день, души солист
жаль я не зритель, а турист
спешу куда то скозь себя.
В обрывках вырваных страниц,
туман илюзий без границ
дорогой в завтра со вчера.
То вспоминаю пенье птиц,
то вспышки будущих зарниц,
а нынче как бы - мишура.
Покой давно уже пал ниц
над суетой мирских темниц
в углях осеннего костра.
Целует землю павший лист
тоска снимает маски с лиц
что б я узнал в себе себя...
Фото автора