Холодно.
Порвал очередной стих,
И понял: у меня бумажное сердце.
Рвал бумагу – болело в груди.
Значит, и писал стих на сердце, по сердцу, но не сердцем.
Холодно.
Шелест пера возбуждает чернильницу.
Чёрное брызнуло в невидящие глаза.
Зато отчётливо вижу
Двадцать пятый кадр живых мёртвых душ.
Холодно.
Слышу шёпот, когда пишу стих,
Слышу шёпот, когда прочитаю:
«Он опять за своё».
А зачем за чужое?
Холодно.
Один.
Очень нужна она.
Её платье висит в шкафу.
Тело покрыто инеем,
Насмешка июньской жаре за окном.
Ну что ж, пусть так.
Холод так холод.
Сминая пургу слов,
Полный окаянной тоски,
Я подмигнул пустым глазом
И в очередной раз уверенно сложил
Своё слово «вечность».