*
Слова не трудно подобрать,
когда любовь в крови играет.
Мужчин влюблённых у нас рать.
И каждый женщинам читает
про чувства нежные свои.
И сочиняет некрологи
внезапно умершей любви,
приют которой дали боги.
Пусть до весны нам ждать ещё
не самых тёплых три недели,
в мороз, укутавшись плащом,
я сочиняю про капели.
На Сходне снег ещё лежит.
Лыжня московская в субботу.
Но день февральский пережит,
и надо дать рукам работу.
Нет, я не снег иду грести.
Пусть это делают узбеки.
Любовь хочу я донести
в своих стихах той, что навеки,
приворожив к себе меня,
готова стать моей супругой.
Добавлю в строки я огня
и наберу ромашек с луга.
Увижу взгляд её меж строк,
как сахар сладких глаз медовых,
свалюсь в глубокий обморок
стихов за пять минут готовых.
Придут на вызов доктора.
Откроют книги о болезнях.
Диагноз - "Пьян уже с утра,
и о любви какой-то грезит.
Он, как и все, неизлечим.
Болеет, как и все мужчины.
Болезнь без видимых причин.
Любовь приходит без причины..."
*
2017