Тихий шёпот. Вино. Изумрудно-блестящее платьице.
В танцах медленных ты растворишься, как сахар в цикории.
Но закончится бал, и по счёту твой спутник расплатится
и тебя повезёт в неизвестность дворами знакомыми.
В неизвестность ли? - Брось, уж тебе-то известны сценарии.
Ты сама их плетёшь, виртуозно, холодными пальцами.
Будут тени густеть где-то над колпаками фонарными,
а твой спутник - курить, балагурить, тебе улыбаться. И
ничего не случится - всё жанрово, всё по касательной.
Ты вернёшься к себе и уснёшь на софе незастеленной.
А неспящий твой Бог где-то снимет свой галстук и запонки -
и шепнёт в темноту: "Боже праведный, что мы наделали...".