Пылай, костер!
Трещат поленья,
И дым кружит над головой.
Ушел Король,
И, без сомненья,
Народ пойдет в Собор войной.
Долой Собор!
Долой законы!-
Кричит парижская толпа.
Долой арго!
И перезвоном
Залились зала купола.
Стоит поэт-
Лицо печально.
"Какой же глупый ты, народ!
Король хоть мертв,
Но изначально
Без Королей monde* живет.
Одна беда
На жизнь поэта-
Нет места у костра.
Пылай, Париж!
Нам дела нету
До смерти Короля!"
monde- народ (фр.)