Спит забавным брабансоном,
тёплым, спрятанным под плед.
Глазом, вялым и спросонным,
может, видит, может, нет.
Соскользнёт с горбинки носа
взгляд на мягкость пухлых щёк,
молча - бровью знак вопроса:
"Как там завтрака насчёт?"
К животу нырнёт рука и
пусть почувствует рука,
как дитя во мне икает,
не рождённое пока.