От дороги налево – пролесок,
от дороги направо – кусты.
Тишина, и такая, что беса
к покаянию только вести.
Вдруг проглянет в пустыне дорожной
через ветви поникших берёз
образ родины храмом острожным
над румянцем закатных полос.
Замерев, у обочины встанешь,
и, слепой, оборвёшься навзрыд,
вольным птичьим прерывистым плачем
боль твоя для тебя говорит.
Вдруг очнёшься, как будто бы сонный
шёл куда-то; ну что ж, подождут.
Было холодно.
Что ещё помню?
Только эти пятнадцать минут...
7. 02. 2017.