Потому что есть время цветов, есть пора стерни.
Не успел уберечь эту нежность — посторонись.
Сколько раз я просила: "Не стой за моим плечом,
вот же...", черт.
Этот тёплый февраль — ни о чем, обо всем и всех.
Как любого из нас разобьёт на десятки вех,
на обрывки мелодий, досадливый возглас "эх!.."
и на детский смех.
Сколько раз я просила, не жаль было слов и сил:
"Не старайся быть храбрым, чтоб все это выносить.
Не жалей ни о чем, а жалеешь — сходи с пути".
Чем ты слушал меня, кретин?
О любую травинку, когда иссушишь нутро,
режешь руки, коленки и что-то такое в кровь,
что обида не утихает потом в груди.
И зудит.
Больно ранят теперь догонялки по этой ржи,
это больше, чем одиночество, это - жизнь.
Ну за кем ты бежал, что так яростно догонял,
если обнял-то не меня?
7.02.17