Ранней птицы полёт. Я у церкви стою скоморохом,
онемевшими пальцами что-то сжимаю в горсти,
то ли веру свою, что в пути собирала по крохам,
то ли память свою не успела еще растрясти.
Прислонюсь у ворот, видно век оставаться приблудой,
не по чину застолье, не тот на груди образок.
Для незваных гостей, как известно, не ставится блюдо,
на чужом-то пиру даже хлеба неласков кусок.
Ничего не прошу, не кори меня, Господи, что ты.
Жизнь уроки даёт - попрошайки нигде не в чести.
Я, скорее, транжирой, скорей расточительным мотом
распускаю узор, не сумев до конца довести.
Ах, какая весна! Солнцу долго теперь на постое
купола рисовать, да прибрежную вербу святить.
Я люблю этот свет, он от вольного неба настоян,
и дороги люблю разношерстную тонкую нить.