Через строки прорастает боль
И сочится горькими словами.
Я смотрю с волнением на пламя.
Ваша тень мелькает предо мной.
Вот апрель: вечерний воздух свеж,
И Москва наполнилась весною.
Быстрый шаг и куртка цвета беж,
Пара фраз, что дорогого стоят.
Вот ноябрь: вокруг чернильный мрак
И лицо с царящими глазами.
Мир огромный, словно, где-то замер,
И не возвратиться мне никак.
Нет, Вы не уходите навек!
Не парите в выси с птичьей стаей.
Так же, как февральский талый снег,
В каждом из любивших растворяясь.