* * *
Пришел в музей, стою, смотрю на фото.
Обняв гитару, на сцене ты стоишь.
Давно окончена нечестная охота,
Уже не нужен рейс Москва-Париж.
И мне не верится, что ты ушел из жизни,
Что на Ваганьково последний твой приют.
Ты в бой вступил за правду, за отчизну,
И вот сегодня правду признают.
Ну а земля теперь теплом согрета,
Мы проломили лед, в конце концов.
Да только умер самый смелый из поэтов,
Ушел из жизни самый честный из певцов.
Ты не дожил совсем, совсем немного,
Раздав себя всем нам, глухонемым.
Совсем немного оставалось до восхода,
Уже подлодка поднималась из глубин.
Будь проклят этот год восьмидесятый,
Год роковой, последний для тебя.
Ты не Христос, но ты молвой распятый,
Тебя за правду били, не щадя.
А ты нам пел, ты твердо был уверен,
Что душу у народа не сломить.
А сколько шкур продажных, люди-звери,
Их, наконец, мы научились бить.
А в те года мерзавцам кланялись мы в ноги,
И конура казалась нам дворцом.
И, ползая по колее дороги,
Подбадривались водкой и винцом.
А ты не знал как ползать на коленях,
Ты горло рвал и спящих ты будил.
Но рок так крепко взял коня за стремя
И к пропасти тихонько подводил.
Но ради Бога, не судите, люди !
Он не Христос, простим ему грехи.
Россия еще долго плакать будет
И помнить его песни и стихи.
*