утром, которое нас обманет,
ты выйдешь из дома счастливым небритым мачо
в соседнюю лавку за круассанами и молоком
солнце будет светить так ярко,
что прохожие жмурясь начнут прикрывать лицо.
а ты не заметишь блеск солнца, будешь греться в его лучах,
потому что только это тепло напомнит тебе о ней,
напомнит о давнем лете и блеске в её глазах.
тело горит в июньский зной,
сердце мёрзлое, нечем греть.
нечем крыть и ты по знакомым улицам
чеканишь уверенные шаги, смотришь в знакомые окна
и всё бы неплохо, если только не этим утром
ты свернёшь за угол, увидев знакомое платье
и весь мир рассыпется на волокна.
ты подлетишь к ней, всем затрепанным видом
заглянешь в глаза, прощупывая нутро,
а это окажется абсолютно чужая женщина,
чужое платье, чужие руки несшие молоко.
тем самым июньским утром, которое нас обманет
от тебя ровным счётом не останется
ни-че-го.