Путь на родину строг,
прямиком на восток,
а хотелось на юг, на сафари.
И пойди разгадай,
агрессивности смог,
ближе к центру,-смачнее детали.
Словно драненький джинс
полотно всех дорог,
и штрих кодом берёзовым тени.
У машины шаги,-
километры столбы
и колдобины всем надоели.
А на малую Родину
путь посложней.
И столбы,-что мишени в палатке.
Глазом буду стрелять,
в каждый встреченный знак,
не нужны ни ружьё, не рогатки.
Изогнётся в поклоне
мне строгий Восток,
чтоб спокойно доехать до хатки.