Раздоры, фронт, удары, смерть
и вой, любимых потерявших,
и помысел, как червь свербящий,
что невозможно одолеть
людскую алчность в этом мире,
что войны вечны на земле,
и мы причастны к ним, вполне:
не мы ли делаем кумиров?
Не мы ли, разум потеряв,
фантомную свободу ищем
в материальном? Чаще нищий
свободней всех, ведь, все раздав,
он не привязан, не зависим,
что Бог подаст, тем и живёт...
По крайней мере, он не лжет,
что борется за статус истин.