Выдался удачный летний вечер.
Зной дневной свалил за облака.
Коль заняться было больше нечем,
Я принарядился, так, слегка.
Натянул вельветовые брюки,
А затем футболку Hugo Boss.
В деревенский клуб побрёл от скуки.
Что сегодня там, большой вопрос.
Подошёл, а там играет Прохор,
Дедушка, весёлый гармонист.
Он ламбаду жёг, где крутят попой.
Раньше он играл и шейк и твист.
В клубе все, от мала до велика.
Знают где унять свою тоску.
Девки там наяривают лихо.
Впору палец поднести к виску.
Прохор объявляет "Белый танец".
Звуки танго нежно полились.
Вдруг я вижу, меня манит палец,
С предложеньем, чтобы мы слились.
В этом, с давних лет, прекрасном танце.
Где порою близок поцелуй.
Как-то в свою бытность оборванцем.
Мне твердили - в танце не балуй!
Медленно ко мне подходит Нюра.
Ей почти под семьдесят годков.
У неё прекрасная фигура,
И в причёске пара завитков.
Руку мне изящно протянула.
Улыбнулась искренне вполне.
И в глаза задорно заглянула.
Это мне понравилось вдвойне.
Разве она хуже Пугачёвой?
Я готов с ней Галкиным побыть.
Нас порою лечит даже слово.
Баба Нюра, ну айда кружить!