***

Я падал сотни раз с небес
 И иногда не поднимался,
 И не осталось теплых мест
 Пока мой дух в грязи валялся.
И Если ветер - то в лицо
Что не дорога - всё ухабы.
И мне казалось это сон,
Но наживо болели раны.
И каждый первый - вопреки,
И каждый пятый - злополучен,
В моей душе как вопль реки
Ревет и рвет несчастный случай.
И нету радости на ней
И беззаботная улыбка-
Как дань давно прошедших дней
Лишь мимолетная ошибка.
И все не в пору, не “зачет“,
 И все не кстати, все не в жилу...
Никто не вспомнит, не прочтет
Чего же ради  , впрочем, жил?