ИНОГДА, вглядываясь в картинки прошлого, - будь то фотографии, или просто воспоминания, навеянные каким-либо предметом, мы начинаем задумываться о настоящем.
МЫСЛИ. Насколько разные и непредсказуемые мысли посещают нас в связи с картинами прошлого. Начинаем анализировать. И бывает, что в голове так все правильно складывается, настолько все правильно и ясно образуется в единую цепь, что сердце начинает этому сопротивляться. Оно отчаянно бьется, и не хочет верить в то, что мозг лишает его последней надежды! Последней надежды на последнее чудо.
ПОСЛЕДНЕЕ ЧУДО. Звучит это как-то пессимистично, но все-таки это самое последнее чудо и дает нам силы на то, чтобы все-таки не слушаться иногда своего рационалистичного разума и влюбляться. Творить, жить одним словом! Жизнь и рациональность рассудка - несовместимы. Они рядом, и каждый раз, соприкасаясь между собой в нашем бренном теле, приводят к неизбежным столкновениям в сознании. Ты знаешь что все, вот оно, свершилось. И казалось бы, что надеяться не на что, что вот, это непоправимо, но сердце упорно начинает стучать в висках и твердить об одном: "Нет! Послушай меня, еще не все! Еще не все решено.
Посмотри вокруг, поверь в чудо, поверь в мир, который тебя окружает!", и ты начинаешь отчаянно сопротивляться, пытаться угомонить взбунтовавшийся орган, но тщетно. Он бьется, стучит, и выводит из себя рассудок.
ОШИБКИ. Сначала ты безумно копаешься в себе, судорожно вспоминая каждое мгновение, каждое слово, каждый поступок, ищешь то, что ты мог такого натворить. Ищешь, ищешь и вдруг, - вот оно! Нашел. И опять в мозгу всплывает слово "кажется". Ты говоришь себе с неуверенностью: "А вот это я сделал не так!". И все снова встает на свои места. На время. Сначала ты терзаешься. Думаешь: "Ну каким же я был дураком! Как я мог такое допустить! Зачем?!". Затем всплывает вечное слово "бы". А если бы. А если бы я сделал так, то потом было БЫ так. И это самое бы, успокаивает на какое-то время. Но потом ты осознаешь, что на самом то деле, уже факт свершился. И упущенного не вернешь! И опять депрессия. Опять мучения. Опять мозг судорожно пытается найти выход. Придумать себе оправдание. Либо же оправдание другому, другому тому, кто обидел или не понял, или просто ушел.
ОПРАВДАНИЕ. Мы во всем стараемся придумать оправдание. Везде. Потом таки мозг находит самый рациональный вариант. Ты соглашаешься с ним, веришь в то, что этот факт уже свершен. И наступает пустота. Следующий этап. Когда вроде бы оправдание есть, когда все по полкам, когда по сути, должно быть так хорошо! Но, увы! Это "хорошо", не наступает. Становится пусто. Ты не знаешь о том, что будет потом, ты находишься где-то между небом и землей. В состоянии прострации. Вокруг люди, они суетятся, бегают, живут. Как в старом немом кино, где пленка вертится быстрее. Все вокруг кипит, а ты стоишь на месте. И созерцаешь. И пустота на душе. Сердце, что удивительно молчит. Рассудок уже ничего не пытается найти. И как-то все удивительно спокойно внутри тебя. Спокойно и страшно.
СТРАШНО ПУСТО. И ты сидишь молча и смотришь на картинки. Фото или воспоминания. Но сердце уже не трепещет. Оно молчит. Это стало просто картинкой. Которая была когда-то. Как будто это пейзаж, который ты когда-то давно видел на выставке. Ты помнишь тот день, как ходил туда, что происходило. Но это было настолько давно, что уже потеряло всякий смысл. Оно БЫЛО. И ты понимаешь, что эта картинка для тебя умерла. Когда-то причинив тебе столько боли, она просто погибла там, на той выставке. И осталась висеть на стене, в том самом прошлом, которого уже нет. В той самой картинной галерее под названием "такой-то год", или "такой-то человек".
И ВСЕ. Ты начинаешь писать другую картину. Идет уже совсем другой год, совсем другая выставка. Совсем другие люди тебя окружают. И глядя себе во след, ты невольно удивляешься, откуда было столько боли? Откуда столько переживаний? Они же прошли.Сердечко вошло в ритм с разумом и все стало ровно. До тех пор, пока не настанет пора премьеры. Новой премьеры чувств. А пока кино находится в работе, ты просто живешь, спокойно просматривая одну за другой минувшие выставки прошлого. И это не приносит уже никаких эмоций, только улыбку и умиление. А сердце в шрамах. От каждой картины. От каждого мазка и взмаха кисти. Оно испещрено рубцами этих бесконечных вернисажей прошлого, нарисованного тобой. И ты готовишь следующую выставку.
Какой-то год. Какой-то человек...