Я забыл, как подстригать карандаши,
Это мне ни то, что прозу римовать!
Говорю карандашу: "Не мельтеши!" -
Так как он мне взялся душу штриховать.
Вот такая польза от карандаша,
Заштрихует, разбери потом поди,
Где кончается тельняшка, где душа,
Если их ношу обеих на груди?
И другая польза, третьей пользы нет,
Это качество мне дорого вдвойне -
Не умеет штриховать он белый цвет,
Белый цвет так и останется во мне.
Получается, сколь душу ни марай,
Сколько чёрным её грифелем ни три,
Там останутся полосочки - мой рай,
Он такой же есть у каждого внутри.
Мы ж на чёрную всё смотрим полосу,
Будто нам лишь только чёрное дано,
Отражаясь полосой в чужом глазу,
Будто чёрное-причёрное бревно.
Мы всё время друг у друга на штриху,
Как в заранее проигранной борьбе,
И всё время ищем бога наверху,
И не пробуем найти его в себе.
Но ты смотришь вверх и шепчешь: "Отче наш!" -
Притворяясь недокрученым болтом,
И берёт тебя Господь на карандаш,
Чтоб слепить тебя по образу потом...