И****
Вслух рассуждаю: что же вспоминать?..
И видится твой двор сырой, осенний,
как вечер, торопясь, уходит вспять,
на наших лицах выткав светотени.
Ещё дарует память вкус вина
и бутерброда с масляной горчицей,
и чувство, что летим с тобой в финал
короткой саги с вырванной страницей.
Что, собственно, сегодня вспоминать?..
Букет тебе подаренных ромашек?
Но ведь они, как выцветшая гладь,
давно мертвы и ничего не скажут.
Своё безумство мы прошли насквозь
со скоростью июньского рассвета
и целую эпоху жили врознь,
приветствуя в своих ракушках ветер.
Хорошая моя, что вспоминать?..
Возможно, мы стояли у истока
реки, где ловят крошечных лунят,
но до конца не поняли намёка.
Сегодня те же блики по стене,
да только вот, у нас другие роли,
хотя ничто не сгинуло во мне
и жаль, что нет ромашкового поля...
Но память грустной выдумкой жива
о том, что не притёрлись жернова.