Я всегда был в жизни виноватый ,
Видимо спина была широкая ,
И не жил , как все , что с краю хата ,
Но зато страдал , за всё , жестоко .
За язык , за правду , справедливость ,
Да гори оно огнём всё , синим пламенем ,
Проверял поступками , на вшивость ,
Как Чапай ходил всегда , под красным знаменем .
Ну и чё ? Зачем ? А нужно ль было ?
Лоб свой расшибать о мироздание ,
Самому себе мне рыть могилу ,
И от боли падать без сознания .
Видно "мазохизм " в крови заложен ,
Сам себя обрёк я на страдания ,
Ложью мир наш трижды перемножен ,
За грехи людские , в наказание .
Вот сижу теперь с разбитым лбом ,
С синяком во всё лицо , судьбы ударов ,
И со смехом вспоминаю о былом ,
Как картошку в кожуре ел с пылу , с жару .
Как косил траву утрами по росе ,
Как рукою кирпичи ломал ,
Слишком далеко воспоминания все ,
Да и сам седым , от правды этой стал .