У Него глаза васильков синей.
Он, бесспорно, в тысячу раз странней
всех безумцев, следующих за Ней.
У Него цинизма - состав жэдэшный.
У Неё - пожизненный день сурка:
души острой шпилькою протыкать
(Он один не тянет на мотылька,
Он один за дурочку Её держит).
Но опять весна расставляет сеть.
И Она готова играть на все,
лишь бы Он - тот самый - переборзел,
разглядев в ней чистое и святое -
пусть на дне (в количестве двух глотков).
И Она в себе усыпляет кобр. -
Для такого шанса - а он таков -
переделать жанр ничего не стоит.
Для такого шанса сам черт Ей брат.
И Она, влюблённая в слово" брать",
вдруг внезапно делается добра.
Он всё реже видит в Ней дьяволицу.
Он всё чаще видит Её во снах.
Говорит под утро себе: "Весна!", -
понимая, впрочем, виной - Она.
Он всё чаще думает: "Не спалиться б".
***
Победившим - почести и хвала.
Проигравшим - битые зеркала.
Но когда всё делится пополам,
исчезает смысл любовных матчей.
Невесёлый, надо сказать, итог.
Он в ту ночь раскрылся Ей на все сто.
Но уже под утро Она, пальто
надевая, думала: "Был ли мальчик?"