Дождливое

У этой осени особый запах. Она пахнет крепким кофе и холодным дождём. Заплаканное небо распростёрлось над головой бескрайним океаном чёрного пепла. И Прозрачные слезинки, похожие на перламутровый бисер, горчат на губах полынным вином. сам воздух, кажется, напоён траурным ароматом отцветающих астр. За серой пеленой непогоды плывут и меняются привычные очертания города. Он тускнеет и выцветает, словно старая чёрно-белая фотография, на которой когда-то давно точно так же шёл дождь. Мокрые крыши притягивали бесприютный взгляд. И до привкуса крови во рту хотелось прикоснуться кончиками пальцев к тугим натянутым струям, будто к живым и тёплым гитарным струнам... Чтобы сыграть на них мелодию безвозвратно ушедших дней, оставивших о себе только дождливую память: чернильным росчерком облаков, тихим шелестом опавшей листвы под ногами, так и не сорвавшимся испуганной птицей с побледневших губ знакомым именем. Унылые силуэты зданий и сейчас всё ещё плывут перед глазами. Медленно исчезают в бесконечном море цветных зонтов. И кружатся-кружатся, как в замедленной съёмке, растрёпанные обрывки забытого снимка. Того самого, на котором дождь привставал нацыпочки и рассыпался звонкой дробью по козырькам неприветливых подъездов. Пугал нахохлившихся воробьёв, прятавшихся под карнизами. Взмахивал невесомым веером, превращая в фонтаны брызг радужные разводы на глянцево отблёскивающем в свете фар асфальте. И где были не нужны слова. Хватало убаюкивающего шёпота падающих капель и неровного ритма пульса, отражающегося в расширившихся зрачках напротив.