Дни плавно переходят в вечера.
А ты, неровно, тяжело гарцуя,
бредёшь домой. Резвится мошкара,
вкруг фонаря, как правило, танцуя.
Привычною дорогою ночной,
попутно вспоминая чьи-то лица,
усталая идёшь к себе домой,
чтобы опять тяжёлым сном забыться.
Распались замки, сожжены мосты,
окрас фламинго более не к месту.
И птица чёрная увидит с высоты
как ты, шатаясь, подошла к подъезду,
услышит как ты топчешь этажи
неровной поступью, тяжёлой и пустою.
Земная ночь и ночь твоей души –
переплелись две ночи меж собою.
Но если в жизни дух наш – это гид –
то твой познал и горечь, и отмщенье…
И, крикнув, птица чёрная взлетит,
нырнув во тьму, как альпинист в ущелье.
А ты – без сил. Не хочешь ничего.
Задумаешься, просто от бессилья:
«Спасенья нет и не было его...»
И птица чёрная летит расправив крылья
внутри тебя. А жизнь черна от слов.
И завтра «там», вприкуску с матюгами,
один из этих злых безродных псов
начнёт тебя вовсю топтать ногами…
Чуть погодя полиция вошла,
стал следователь думать над мотивом:
«Зачем жила, зачем и померла,
там, на полу, что залит тёмным пивом?».
2017