Напиши нам сынок, расскажи, как ты?
Приняла ль столица? Не нашёл ближе...
Хоть и то – не придётся корпеть в шахте,
К тридцати годам ничего не слыша...
Твоя Валька вчера к нам зашла, плачет.
Говорит, что ты ей совсем не пишешь,
И по мыслям её это всё значит,
Что забыл ты там про родную крышу.
Мы-то знаем, что есть и твоя правда –
Значит, занят ты, одному ведь туго.
Но отец всё же ждёт – вот придёт завтра,
И проснёмся мы от дверного стука.
Ты себя сбереги – от нужды, сглаза,
От плохих людей, их, увы, немало.
Ну а мы здесь с отцом проживём, сладим,
Не тревожься, сынка.
Целую, мама.