Рисую круг – закрытое пространство.
Его обводку – делаю сто раз.
Вовнутрь меня – вселилось постоянство:
чувств ветреных – исчерпался запас.
Круг стал похож – на колесо/баранку:
/конца нет у фантазии людской/.
Вещала городская мне цыганка:
«Полюбишь, и тогда найдёшь покой».
Рукой чертить устала понапрасну:
бессмысленный рисунок смят в комок.
В любви, как дважды два, – бесспорно ясно:
Всё истинное – в свой приходит срок.