держу пучок сена в руках,
стекает слеза ни в словах,
и дар...и радость восприятия,
теперь ты понимаешь...
почему ни надеваю со
чужого плеча платье...
и воздух, как живительность
природы, и госпиталь
подстилки...слезы и солома...
кто я...в тебе...теперь
ни понимаю, стаю так
одинока...там у края,
есть деревенька Трубецкое..
наверно это те мечты под
саксофоною звездою, что
мне завещанны когда,
пока ни стала я тобой
распята..склонилась, а хрусталь
слезы прозрачен, и эти восемь
просто...неоднозначно..
переписать на новое нет смысла,
а встать с колен так ни хватило
теплоты во кулаках прошитых
искрой, а доброта всегда прощала,
пока ее ни выгнали из дома,
о Боже, что с твоей душою стало...
смотрю и думаю, как счастливы
мы были, но зависть никогда
ни любит тех счастливых, и осуждая
на одиночество и годы, за те
барыши и выпивая жизни соки...
становимся ли мы ближе и роднее,
я в далеке, а жизнь протяжна и
давно уже ни греет.