мне не хватало всего-то чуть-чуть:
твоей тишины и блеска,
когда я пытался уснуть.
я рыбачил на дальних реках,
я ловил о тебе моменты,
будто бы пёстреньких окуней.
только вот всякий раз
обрывалась леска.
я знал, что кроме тебя
мне не найти человека,
которому я стал бы писать
о том, что, господи,
почему я не с ней?
почему все моря принимают меня в одиночку?
почему о ней все стихи возвращают меня домой —
читай, в твои объятия, крошка.
потому что на мне ты не ставила точку,
не кричала: "долой всех поэтов, долой!"
улыбалась мне искоса, хитро немножко,
спрятав надёжно свою ладошку
в раскрытую мною ладонь.