Сто сорок второе утро испорчено,
Впрочем, как и все предыдущие,
Солнцем невнятным, воронами склочными,
Тоже по-своему что-то поющими.
Ах да, конечно, ведь все относительно,
Всегда есть что-то хуже комариного укуса.
Кому восклицательный знак, а кому - вопросительный.
Дело вкуса.
Сбиваются в кучу, толкаясь обиженно,
Дни, пропахшие медом и жареной картошкой.
А я об одном все: увижу...увижу ли
Свет в окошке.
Свет в окошке, «привет», - скажу тебе.
Да я не ждала, просто так засиделась.
Такое вот лето...погода жуткая.
И ничего не хочется делать.
Нет...хочется...только то, что нельзя.
И поэтому дни мои мимо скользят.
Но будет утро...сто сорок третье,
Четвертое, пятое, какое-нибудь будет.
И если пока до сих пор мы не встретились,
Шанс остается подумать о чуде.
Подумать и прийти к заключению,
Что не так все плохо...а мы, как птицы, клюем по крошке.
Но...мне крошек мало...и нужен после затмения
Свет в окошке.
Свет в окошке, «привет», - скажу тебе.
Да я не ждала, просто так засиделась.
Такое вот лето...погода жуткая.
И ничего не хочется делать.
Нет...хочется...только то, что нельзя.
И поэтому дни мои... мимо скользят…