Юродивый, глумливый век
Стихов, стекающих по стенам
В попытке устремиться вверх;
Век сардонического: «Где нам
Тягаться с Пушкиным и Ко!
Мы есть утраченные звенья…»
Куда стремишься ты, вьюнок,
Угрюмый цвет преодоленья?
Куда ты щемишься, на свет –
Чего? Твой подвиг бесполезен.
Ведь ты же понимаешь: нет
Там ничего, грибок и плесень.
Не апокалипсис, но фейк,
Где даже многоножки – боты.
Но ты упрям, ты плющ, мой век,
И у тебя полно работы.
Я тоже здесь. Хожу-брожу,
При мне фонарик и аптечка.
Меня волнует белый шум
Своей природой человечьей.
Меня влечёт хрустальный звон,
Источник коего непросто
Установить. Возможно, он –
В сосудах головного мозга.
А может, он и сам — сосуд,
Творенье кропотливых пальцев.
Пиши, пиши! Тебя зовут...
И нет причин не отзываться.