Он шёл, не спеша, по окраинам,
Породистый, гордый, израненный,
Неся безмятежно свой крест,
Не знал и не думал, но помнил он
Тот мир до краёв переполненный,
Где ждал его жёсткий арест...
Домашним и тихим, и добрым был,
От жизни реальной оторванным,
Поэмы украдкой писал.
Искали, нашли, изувечили,
Считая себя человечными,
И бросили в грязный подвал.
И тысячу дней и ночей он там,
Карабкался вверх туго смотанный,
Менялся лицом... выживал.
Он выжил... Он вышел израненный,
С душой искалеченно-каменной,
И сердцем, нашедшим привал...
Он шёл, не спеша, по окраинам,
Породистый, гордый, израненный,
Искрился в нём солнечный свет,
Не знал и не думал, но помнил он,
Тот мир весь грехов переполненный,
В нем новый рождался Поэт...