...и дни уже прохладой дышат,
уже дождями шелестят,
а мне друзья мои не пишут,
а мне враги мои не мстят
1977 год
Как это всё проходит быстро!
И кто бы что ни говорил,
жизнь – это род самоубийства
или убийства изнутри.
Не затерялись среди прочих,
как из ларца, их достаю
из памяти четыре строчки
теперь у жизни на краю:
и д н и у ж е п р о х л а д о й д ы ш а т,
у ж е д о ж д я м и ш е л е с т я т,
а м н е д р у з ь я м о и н е п и ш у т,
а м н е в р а г и м о и н е м с т я т.
И никакого в том коварства,
поверь, и не было, и нет –
ларец тот просто открывался
все сорок быстротечных лет.
Через сомнения любые
оно во мне, оно со мной –
предназначенье быть любимым
какой-то женщиной одной.
Не струны рвутся, рвутся нервы.
Так и она всегда одна,
звезда вечерняя Венера,
над Петербургом мне видна.