В долине снов, а может дальше,
Средь затуманенных холмов,
Я слышал спор, что шёл без фальши…
Вкруг смерть «собрала» мужиков.
Глазницы впалые – о Боже!
Сама с косой наперевес.
Гнуть голову пред ней негоже
Мужик-крепыш в тот спор залез.
Стоит пред ней, набок папаха.
- Ты что ли нас ещё пужать?
Смотри, не велика ль рубаха?
Что, братцы, с нею толковать.
От злости смерть стучит костяшкой
Хвать мужика, а тот пригнись.
Взревел, что лев, рванул рубашку
И крикнул: – Ну теперь держись!
Друзья с испугу: - Ваня, что ты?
Тебе же с ней не совладать.
А он им : - Мы ли не солдаты,
И выдал слог: "Едрёна мать."
Тут Бог, увидев суматоху,
Костлявой крикнул: - Что творишь?
Вчера взяла к себе Евдоху,
А нынче, эвон, как шалишь.
Уймись, не смей махать косою,
Твой инструмент вмиг затуплю.
И пригрозил: - Не спорь со мною,
Играть я в прядки не люблю.
Лишь мной им выбрана судьбина,
Здесь я их истинный творец,
Сам рассужу, кому путь длинный…
Кому мой святости венец.