Пластаются альфой волн
чёрные птицы часов,
их исчезающий звон
в криках пугливых сов.
Камень истоком звёзд,
падая в точку схода,
кристаллом зерна пророс
в музыку саксофона...
Агатово-терпкая ночь
плотнее в ладовых звуках,
бегущая искусом прочь,
в раструбе рвётся в муках:
и нет у касаний надежд,
линий сходящихся, точек,
длинней океана брешь –
пространства глухого цепочек…