Мой муж, ложась голодным спать,
Взглянув почти с угрозою,
Сказал мне: Хватит рифмовать,
Пора заняться прозою.
Конечно, ты – жена моя,
Тобою б мог гордиться я,
Когда б твоя фантазия,
Не повернулась задом.
Свой поэтический угар
Ты превратила бы в товар.
Яичница не Божий дар,
Но кушать тоже надо.
Конкретно, что тебе дает
Твое воображение?
От современников – почёт,
Любовь и уважение?
Держи карман пошире,
Твои стихи – в сортире!
И вот уже змеею мысль
В мозгу зашевелилась.
Ты – кошка! Скажут тебе – «брысь».
И ты – раз-раз – и смылась.
Давай, иди мышей ловить,
Реальнейшая польза.
«Капусты» надо нарубить?
Дорога, правда, скользкая.
Но ветер мне в лицо пахнул,
Мне все в душе перевернул,
Меня как будто упрекнул,
Ты что, засомневалась?
Тебе назначено судьбой
Идти дорогою прямой.
Пускай с деньгами – перебой,
Зато любовь осталась.
Поэт – не доллар и любить
Не все его обязаны.
А уваженье заслужить?
Чье и за что? И сказано,
Что будто бы почет к лицу
Идет седому мудрецу.
А словом я жонглирую
Не по своей же прихоти,
Отмечены кто лирою,
У тех нет просто выбора!
Прости, конечно, муженек,
Что щей не наварила,
Но испекла еще стишок,
Послушай. Где же Лира?
Свои стихи уже пою,
Поэзия пьянит нектаром.
Сейчас нектар еще допью
И – на Парнас. За гонораром.