Где-то рядом живёт поэтесса Анюта...
Я летал в Куршевель, я потел на Пхукете,
Я срывал прямо с веток плоды фейхоа...
Но родительский домик на этой планете
Мне милей и дороже дворцов на Гоа.
Не найти мне нигде, кроме дома приюта,
В тесноте городской не хочу умирать...
Где-то рядом живёт поэтесса Анюта,
Я готов вместе с ней васильки собирать.
Скоро вспыхнут сады бело розовым цветом,
вновь закружит пчела и закрутится шмель...
Я надеюсь на то, что сегодняшним летом
Лодка нашей надежды не сядет на мель.
А в лугах за рекой васильки да ромашки,
Их для Ани срывать мне ни сколько не жаль,
Чуть склоняются клевер, гвоздики и кашки,
Вяжет ветер из них разноцветную шаль.
На душе и покой и блаженство уюта,
Так бывает со мной только поздней весной...
Хорошо от того, что так близко Анюта,
Я готов с ней идти до опушки лесной.
Здесь стихи не писать невозможно обоим,
Нам их шепчут луга и бескрайняя даль...
И писать и читать непрерывным запоем,
Тратить жизнь на слова нам нисколько не жаль.
Есть ещё соловьи и в овраге и роще,
Есть и ландыши там, я нарву ей букет...
С каждым годом тот домик скромнее и проще,
Только он для меня Куршевель и Пхукет.
13.02.2017