Атлас телесного крика, аврора непрекращающихся потерь,
Якорь вечного сомнения, всплывший с обратной стороны –
Бесконечное путешествие в оничевляющей темноте,
Цели которого не важны. Или важны. Или неважны. Или важны.
Кажется, у меня заканчиваются метафоры для стирания острых граней,
И как зомби-осьминоги с недоступных нашему пониманию глубин
Тянут свои щупальца к унитазам мировосприятия бодрствующих сознаний,
Так и я наматываю бинт на то место, которое от этого текста безжалостно отрубил.
Обожествление обыденности станет пенисом последней религии,
Колокол счастья зазвонит ослиным хохотом на башне пошлости в день Б.
Восьмичасовой сон – ни к чему не обязывающие носителя вериги,
Но мне стоит придумать отдельный язык, чтобы в этом Раю говорить о тебе.