Нет просвета в сплошных облаках...
Мглой, как пеплом укрыто всё небо.
Нет вулкана, но праха река
душит душу сугробами снега...
В сером дне серый трижды силён.
Звуки гаснут - фальшивы и рваны...
Падолиста цветной легион
это пластырь на старые раны.
Как осенний звучит полонез?
Он печален, пронзительно тонок;
звук то громче, то тише...
Исчез...
Так потерянный плачет ребёнок...
Осень бисером капель дождит.
Блеск слюды в подмерзающих лужах.
Но свистит мне синичка:"Дождись!
Май весёлый нас вальсом закружит!"
Облака, облака, облака...