Смотрю на грозный бег волны,
Скулит собакой ветр,
И словно проступают сны
В пространства каждый метр.
У ног бушует океан,
Но я в ином миру.
Клокочет мир тот, как вулкан,
Ведёт свою игру.
Тревожных мыслей яркий ток
Сознание пленит.
И тянет трепетно росток
От сна к лучам в зенит.
Но солнце лишь немая щель.
Им треснул звёздный круг.
Танцует бешено метель,
Съёдая всё вокруг.
Во мне созрел один вопрос.
Он ширился как вал.
Он непомерно быстро рос
И, вот, к устам припал:
Что значит слово «Человек»,
Когда конечен путь?
Зачем стремится в горизонт,
Без права отдохнуть?
Чем занимает свои дни?
Ведь плод его труда:
Слова, дела, и след ступни –
Бесплодная руда.
Как беззащитен огонёк
На свечках хрупких душ.
И даже слабый ветерок
Жизнь превращает в чушь.
Стремится в пантеон богов,
Но хватит струй воды,
Чтоб вырвать тело из оков,
Стерев его следы.
Всего лишь мыслящий тростник,
Испытанный в ветрах.
Он хрупок - оттого велик,
И счастлив в тихих снах.
14 фев. 2017